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Le escribe a su madre todos los días, aunque por dentro ya sabe que el fax ha pasado de moda. Mira frente a su ventana las cosas que nunca pudo decirle de niño: “mamá, me jalas de los pelos”, “no quiero ir al concierto de Fey”, “la hija del cura me extorsiona”, y un largo etcétera.

En la adolescencia se quedó sin padre. Murió en un accidente de tránsito . En realidad, fue atropellado por una patineta. Jamás volvió a subirse a ningún medio de transporte. Caminó y caminó a todos lados. Hasta que los pies se le llenaron de llagas y conoció a Victoria, la doctora. Que le curó los pies y el corazón.

A los treinta nació su único hijo. Un rapaz que se metía en problemas por robarse los pasteles de cualquier ventana. Un día llegó a casa y encontró a su pequeño tirado en la sala. Empachado. Para “voltearle” el estómago lo único que se le ocurrió fue subir al tendedero y colgarlo de los pies. Logró quitarle el retortijón, pero a la vez hizo a un cirquero. Ahora el hijo se dedica a aventarse en el área. Pide penaltis hasta por la depresión en la bolsa de valores.

En la adultez se dedicó a viajar. Con su hijo ya vuelto un hombre y su esposa hecha una Derrota de tanta miseria hospitalaria, decidió cortar cobijas e irse por su lado. Vivió un año en un monasterio al sur de Francia, nomás para ver qué se sentía vivir con sotana y sin calzones. Libre como empresario limpio ante al SAT, perdón, como el viento.

Y así ha llegado la vejez. Se conforma con poco. El baño está cerca de la cama y la cocineta siempre huele a jazmín. El patio tiene árboles frutales, con hartos pájaros que cantan cada mañana. Le quedan sus fotos, sus recuerdos, el moño que le robó a la niña extorsionadora en venganza. Sólo falta una cosa. ¿Podrían decirle a ese hijo de su chingada madre, que soy yo, que ya aprenda a usar el correo electrónico? Llevo meses y meses con mi bandeja de entrada vacía.

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